Eigentlich bin ich eine Schreibende. Die literarische Arbeit von der Pike auf gelernt. Etwas, das ich kann. Und hier weiter zu üben gedachte.

Und dann kamen die Reaktionen. Und ich lernte, daß mir das unglaublich Spaß machte, immer wichtiger wurde. Die Interaktion, die Lebhaftigkeit, die Tatsache, daß so ziemlich jedes Thema über die Kommentare Bögen schlug, die mehr als unerwartet waren. Und immer wieder schön, erhellend, nachdenklich stimmend oder einfach unglaublich komisch.

Um Meilen habe ich mich von der Ursprungsidee entfernt. Daß ich schreiben kann, würde kaum noch jemand vermuten, so sehr ist dieses Ding ans Innere gegangen, ans Persönliche mit dem Nenner, der mich mit anderen verbindet. Und auf die literarische Form pfeift.

Immer wieder denke ich darüber nach, ob das so gut ist. Anderseits komme ich aus der sich ergeben habenden Form keinesfalls mehr bruchlos heraus.

Where is the beaf?

Was macht Euch das hier lesen? Ein Rätsel. Eine indiskrete Frage. Ein irritierendes Thema.