Das rote Kleid wirkt in der strahlenden Sonne knallrot, überlaut. Ich mag das. Das Dejà Vu ist mindestens genau so laut - so eine Situation hat es schon einmal gegeben. Nach dem ersten roten Haken kommen die Bilder zögernd, aber sie kommen. Ein Sommerurlaub mit meinen Eltern, eine der letzten Phasen, in denen man manchmal noch nicht so genau weiß, ob man nun schon fast erwachsen oder doch noch ein Kind ist, jedenfalls ab und zu. Entsprechend schwankend war meine Selbstdarstellung, aus meiner Sicht. In dem roten Kleid mit den weißen Paspeln und dem zierlichen Bindegürtel, rote halbhohe Sandalen dazu, fühlte ich mich besser - da war die Einordnung klar. Ich liebte dieses Kleid. Bei unseren diversen Schloßbesichtigungen fühlte ich mich erst recht als Dame. Jahre später schenkten mir meine Eltern ein Photoalbum. Bilder von mir, aufgemacht als spannende Lebensgeschichte. Unter einem Bild von mir in besagtem roten Kleid stand in der Handschrift meines Vaters: Beim Verlassen der Botschaft und Quittierung des Dienstes. Unter einem etwas jüngeren Bild hatte gestanden: Eines der wegen geheimdienstlicher Tätigkeit sehr spärlichen Photos aus den Jahren 19.. bis 19.. Das passt in eine Zeit, in der mein Name ein anderer war als heute, in der ich eine andere war. Die Liebe zu roten Kleidern habe ich mitgenommen.

[Auf speziellen Wunsch von Herrn Steffster geschrieben.]