Fünfzehn Jahre inzwischen. Und da liegt sie in der Mulde des langen Kissens und schnurchelt. Nicht jede Katze, die schnarcht, ist krank. Auch Felidae altern. Sie schläft so tief, nichteinmal das Blitzlicht schreckt sie auf. Dabei ist hier ein Heidenkrach - alte Western sind nicht eben leise. Und ich mag nicht schlafen gehen, weil ich weiß: Stehe ich jetzt auf, verlasse den Raum, wird sie augenblicklich aufwachen, hinterhergehen, sich wo-auch-immer über meinem Kopf zusammenrollen, selbst wenn ich mich auf Zehenspitzen schliche. Und ich werde sie doch gestört haben. Aber nur dann. Solange ich hierbleibe kann ich Stepptänze aufführen, ohne sie zu wecken. Lasse sie noch ein wenig schnarchen.

Vom Leben mit Tieren ...

[Das Tier ist schwarz, die Brechungsindizes von Stoff einerseits und Fell andererseits jedoch so unterschiedlich, daß die Kamera etwas sieht, das ich nicht sehe.]