Die Nacht wird älter, der Sturm lauter. Es ist sehr schön hier. Und doch kann mich nichts und niemand heilen - in dieser Nacht - von der Sehnsucht nach meinen Felidae und meinem ganz eigenen Bett. Der Sturm tobte um die Ecken und wird nun im Minutentakt schwächer. Inzwischen erscheint er wie ein zu sehr behütetes Mädchen. Dem man dennoch willfuhr.

Das Mehdorn ein Feigling ist, ist keine neue Erkenntnis. Ich mochte ihn nie. Jetzt noch weniger.

Das Hamburger Asyl ist wundervoll. Und wir gehen noch ein wenig trinken. Dann schlafen.

Die Bahn ist ein verdammter Kriegsgewinnlerverein ohne Arsch in der Hose, vom Gerechtigkeitssinn ganz zu schweigen. Punkt.