Diese verdammte Müdigkeit. Tief innen. Nein, mit meinem Leben ist alles okay. Was außenrum passiert, macht gerade aber reichlich fertig. Und läßt nicht kalt. Und damit wieder die alte Sehnsucht nach weg-nur-weg. Fluchtpunkte, Sehnsüchte. Meine Insel, die Kleinseite, Santorin, Afrika, mein Afrika. Mein ganz privates Pfund an Illusionen. Ich suche mir nunmehr das Einzige, was hilft: Die warme Haut von meinem Menschen. Atemholen. Für kurze Zeit.