Alle schlafen, im Haus ist es still. Das verheimlichte Tabakpäckchen aus dem Versteck holen und eine Zigarette drehen. Den kleinen Ascher aus der Schublade fischen. So eben noch auf den Play-Button der Kleinanlage schlagen. Pink Floyd, Wish You Were Here. Leise, sphärisch. Den Rücken an die kleine Kommode lehnen, lauschen, rauchen. Das Licht im Raum kommt einzig von der Bahn silbernen Mondlichts, quer über den Teppich mit der unsäglichen Farbe. Noch weiß ich nicht, wer und was ich bin. Aber es fühlt sich gut an. Bis hierher.

[Bis heute zu dieser Platte die Dunkelheit, die Stille, die Zigarette.]