Die Glashaut härtet sich, jede Stunde eine weitere Schicht. Außen wird es laut, innen immer stiller. Und kleiner. Die Farbe wechselt. Am Schlußpunkt eine Kugel, nachtschwarz, lichtundurchlässig, winzig wie ein Stecknadelkopf. Sie bringt ein Geschenk mit, das ich zu würdigen weiß. Und langsam, langsam füllt sich alles wieder mit Atem, mit Licht, so daß ich das Denken hören kann, jenseits der Worte.

Daheim werde ich die Glashaut auf die Fensterbank stellen und zusehen wie sich das Sonnenlicht in ihr bricht.