Eine rauschende Party. So wie in alten Zeiten - voll von der rasenden Fröhlichkeit und dem Jetztodernie. Carpe Noctem. Eine Party an der Pan seine Freude hätte - kein Gedanke an ein Morgen, eine carte blanche für den nächsten Tag. Oder besser für die nächsten zehn. Und wenn du hier aus der Rolle fällst, mein Freund, sei unbesorgt - man wird dich nie darauf ansprechen.

Die Welt verspießert. Alles und jeder wird gewogen, bewertet, beurteilt. Jederzeit. Überall. Von Menschen, die jünger sind, viel jünger. Sie wissen, wie man hedonistisch schreibt. Und das war's dann auch schon.

Möge man mich bitte einladen. Auf eine Fete, auf der niemand unter 40 ist. Pink Floyd, volle Gläser, zuviel Gin, zuviel Afghane, Menschen, die in den Armen wildfremder warmer Freunde eine halbe Stunde schlafen - damit es dann weitergehen kann mit dem Tanzen, mit dem Trinken, mit den Schwüren, an die einen am nächsten Tag niemand erinnert.

Die Hoffnung stirbt zuletzt.