Seit 5:30h floh uns der Schlaf, nunmehr flieht er nur mich, und das ist Teil des Problems, nicht Teil der Lösung. Es ist halbzehn, die Sonne knallt mir in die Bude, mein Herz ist ein finsterer Keller, die Gräfin springt im Sechzehneck und will dauernd auf den Arm ... Ich auch, Jamie, ich auch, aber hier ist gerade niemand groß genug dafür. In meinem Kopf funkelt ein wilder Hass auf Trans- wie Interkontinentalreisen, auf jedes Wesen - Mensch mag ich da kaum sagen - das im Stande ist den Begriff Human Resources zu denken und in der Folge zu benutzen, auf das Fressen und die Moral, auf die Sachzwänge wie auf die eigene Schmerzempfindlichkeit. Übermüdete Tiefenschärfe, alle Kontraste zu hart. Der Tabaksbeutel ist leer, ich habe dreißig Tonnen vor und fünfunddreißig auf der Brust, mag mich nicht und find' mich trotzdem gut. Ich bin unter euch, ich bin keiner von euch. Heute nicht. Und morgen vielleicht auch nicht.